la cava della parola

lasciatemi dire

2011-12-05T12:01:00.002+01:00

lasciatemi dire del deserto tra le mani e di come un’acqua si allontana

quando ciò che cresce è solo voglia di niente

hanno deriso i ponti ed erano idrofobi gli assalitori di tutti i granellini di quiete

che infestavano l’aria

e si posero in faccia quei sorrisi sfottenti di sedicenti nietzscheani

senza che lui ne sapesse cosa

potere non è arroganza ma ormai non ce lo insegna più nessuno

Strauss è morto ed anche Pasolini e come tutti i vuoti, giacciono inutili

con le etichette verso il basso e senza tappo

abbattete il palazzo delle odalische affrescato di insolenti mimose arriviste

senza privilegi nella tassazione dell’ultima spesa

e che sia rumorosa la rivincita piaccia o no a Crimilde o allo zar

perché ogni acqua tornerà al mare e dagli orinatoi verrà fuori, vera, la puzza

col tempo

2011-12-05T11:52:00.002+01:00

con il tempo lasci le vite a lato senza più piangerci sopra

tutti gli amori sempre più grandi e ultimi

col tempo hai chiaro tutto quel buio che sembrava sole

tutto quel silenzio nelle attese mai risolte

e col tempo la fame è solo un groviglio di idee ormai

poco visibili con bisbigli al posto di parole

nel tempo si perdono le patrie e l’anima è la sola casa che rassicura

mentre il sogno è ormai svanito e la lentezza delle ore accende il martirio

delle vecchie foto e di una chitarra a cinque corde

[ricordi Marta i giochi]

2011-12-05T11:47:00.002+01:00

-mi chiamo Marta, non ho figli e ho la luna nell’acquario-

mentre crollavano i miti e si erigevano i cartoni dei divi

tra messaggi d’ammirazione e ingiunzioni di pagamento

dicevi - esorcista della sera- magra d’insalate e d’eroina

[ti vuole il parco Marta, nel germoglio nuovo

ti vuole il parco nell’invisibile sempreverde]

dorsale stremata della vita anonima

che l’argine mai risanato ha portato a valle senza domande

senza richiami nemmeno ombre a cui legarsi e sopravvivere

con solamente un sogno ormai confuso dalle piaghe

[ricordi Marta bambina i giochi mentre si spengono le ultime mani

e una mamma che ti lega bene il fiocco rosa]

numeri incisi sul granito ora dormi il terribile silenzio

sotto i passi noncuranti dei “te-lo-sei-cercato” e niente

che ripeta il tuo dolore quando un pugno chiuse la speranza

e i calendari smisero di contare

[ti vuole il parco Marta, per l’antico cordoglio

ti vuole il parco per tutti i domani]

a Danzica ti tenevo per mano

2011-12-05T11:45:00.000+01:00

si srotolava piano, ancora

nell’aria un odore di bruciato ma piano

mentre un suono curioso mi indicava la strada

incenso e mare nei tuoi occhi senza fine

con la città dentro e un fiume in gola

per mano ti tenevo oltre le ciminiere di Danzica

un passo sul potere e uno sulle lacrime

sulle giacche dei figli mutilati

sulla neve sempreverde del dolore

silenzio senza rito camminando fra le buche

che l’impertinenza del vento riempiva di grida

e tu piangevi le vecchie cattedrali senza croci

dietro non c’è niente a parte il culo

2011-09-06T09:39:00.002+02:00

il romeno bussò una volta soltanto

ma la fila di pali dietro la porta non lo volle sentire nemmeno

eppure da quella fabbrica d’amore si esportava solo ricchezza

sarà -voglio pensare- una leggera perturbazione emicraniale

o desiderio di praticare fino in fondo il proprio libero arbitrio

e che si tratti di un romeno sarà coincidenza

mentre con una livella ricontrollava i pali perfetti

fino ad assomigliare ad una provinciale dell’Ohio

fellini insisteva col non dire quando si aveva bisogno di parole

ma non credo che per questo si possano detestare i romeni

fosse stato un valzer poteva anche continuare a girare nonostante

la fuga di reginella con la sua veste scollata ma parliamo di romeni

anche loro azionisti di questa società che stenta a riconoscerli

e non apre la porta anche se bussano una volta soltanto

certo ad una romena oltre al tu obbligatorio si può dare dell’altro

come trenta o quaranta euro

Federico Garçia Lorca - Elegia

2011-08-13T16:47:00.002+02:00

Elegia

Come un turibolo pieno di desideri,

passi nella sera luminosa e chiara

con la carne scura di nardo appassito

e il sesso potente nel tuo sguardo.

Porti sulla bocca la tua malinconia

di purezza morta, e nella dionisiaca

coppa del tuo ventre il ragno che tesse

il velo infecondo che copre i visceri

mai fioriti colle rose vive

frutto dei baci.

Tra le tue bianche mani

porti la matassa delle tue illusioni,

morte per sempre, e sopra la tua anima

la passione affamata di baci di fuoco

e il tuo amore di madre che sogna lontane

visioni di culle in ambienti tranquilli,

filando tra le labbra l’azzurro della ninna-nanna.

Daresti come Cerere le tue spighe d’oro

se l’amore addormentato toccasse il tuo corpo,

e come la Vergine Maria potresti

far scaturire un’altra via lattea dai tuoi seni.

Appassirai come la magnolia.

Nessuno bacerà le tue cosce di brace.

Né sui tuoi capelli giungeranno le dita

che li tocchino come corde d’arpa.

Oh donna potente d’ebano e di nardo!

Il tuo respiro ha il candore dei finocchi,

Venere con la mantiglia di Manila che odora

del vino di Malaga e della chitarra.

Oh cigno bruno, hai loti di frecce

nel tuo lago, onde di arance

e spume di rossi garofani che effondono

profumi su nidi appassiti sotto le tue ali!

Nessuno ti feconda. Martire Andalusa,

i tuoi baci restano sotto le viti

pieni del silenzio notturno

e del ritmo torbido dell’acqua stagnante.

Ma le tue occhiaie si allargano

e i tuoi neri capelli si mutano in argento;

i tuoi seni profumati non son più duri

e iniziano a curvarsi le tue splendide spalle.

Oh donna snella, materna e ardente!

Vergine dolorosa, tu porti inchiodate

tutte le stelle del profondo cielo

nel tuo cuore ormai senza speranza.

Sei lo specchio di un’Andalusia

che soffre giganti passioni e tace,

passioni agitate da ventagli

e mantiglie sulle gole

che hanno tremolii di sangue e neve,

e rossi graffi fatti dagli sguardi.

Te ne vai nella nebbia dell’autunno,

vergine come Ines, Cecilia e la dolce Clara,

mentre sei baccante che avrebbe danzato

incoronata di verdi pampini e di vite.

La tristezza immensa che fluttua nei tuoi occhi

ci rivela la tua vita spezzata e fallita,

la monotonia del tuo povero ambiente

dove vedi gente dalla tua finestra,

e ascolti la pioggia sull’amarezza

che ha la vecchia strada provinciale,

mentre risuonano lontano rintocchi

incerti e confusi di campane.

Ma invano hai ascoltato le voci dell’aria.

Non giunse mai ai tuoi orecchi la dolce serenata.

Dietro i tuoi vetri guardi in attesa ancora.

Che profonda tristezza hai dentro l’anima

se senti nel petto ormai spossato e stanco

la passione di una ragazza da poco innamorata!

Il tuo corpo scenderà nella tomba

intatto di emozioni.

Sulla terra scura

spunterà l’alba.

Dai tuoi occhi sorgeranno due garofani sanguinanti

e dai tuoi seni rose bianche come neve.

Ma la tua grande tristezza se ne andrà con le stelle,

come un’altra stella degna di ferirle ed oscurarle.

mezz’agosto

2011-08-09T23:25:00.011+02:00

rintra chisti occhi

addummisciuti

acchiana u suli

: silinziusu :

(Daìta Martinez)

mi curcu ca non sentu u carritteddu

cchi ‘jurnata di nenti cchi occhi di sonnu

il vento porta via qualche silenzio

e gira la mano verso un’altra luna

notte verdognola quasi a scomparire

dai ceppi o dalle pause del tuo respiro

ah, non sento il carretto e tutto riporta

a quel niente mai nascosto, alle fate minori

a boccheggiare l’aria come acerbo spigolo

mentre porgevo il sole ai ciechi muschi

ti parru mentri dormi ciatu miu

ti parru ca è sulu amuri, vrazza d’arbuli

il sale scappa via dai muri scappa

via dagli occhi e negli incroci delle grondaie

si fissano le mappe dei nuovi gelsomini

e le calme afose di questo mezz’agosto

Novantadue parole

2011-08-07T19:24:00.002+02:00

stasera gli ulivi non riflettono l’argento

voglio pensare che non ci sia luna

che giù nel cortile il passo è corto per davvero

e tu non canti questa stasera

guarda le pieghe di quest’aria

sembra muoversi da sola senza voce

dall’intonaco alla gonna stilla del mio tempo

è bello ascoltare il respiro stringersi alle dita

con te che gli ulivi vorrebbero al posto della luna

canta allora quelle antiche litanie

che sanno di zolfo e nocepesca

(è tutto dentro gli occhi ramemare)

io sono qui sto raccogliendo il miele

in novantadue parole

(e se le mani non si chiudessero )

2011-07-24T18:05:00.002+02:00

e se le mani

se queste mani non si chiudessero più al tocco

-sensibili dionee- per catturare un suono un’ala

se smettessero di scavare in quelle gole prigioniere

negl’inzuppati cuscini tra le canne giù in fondo

la risacca porta via le pause e l’assalire della luce le riempie

le farcisce di innumerevoli controsensi

di campane sirene di numeri e germogli e cotoni

se queste mani non si chiudessero nel pugno del j’accuse!

nel clandestino segno di Lennon e la sua musa

o non s’aprissero sugli occhi di una poesia

o sulla traccia rosazzurra di un arcangelo

ritorna il vento e con esso le parole

ma le muse ormai non indossano mutande

e seguono alcaloidi vestiti da bambino

e queste mani che si estendono fino agli occhi

2011-07-23T16:09:00.002+02:00

e queste mani che si estendono fino agli occhi

questo delirio di carne che insinui umido ai lati della lingua

non risolve l’alba e non decide l’ora delle fate

se solo un fenicottero nella pozzanghera può fermare il tempo

comprendere le coincidenze soffocherebbe certe mutevolezze

ma si appiattirebbero le dune lungo i vecchi confini

ah! si vedono ancora in basso, allegrezze senza curve

spie avariate di metafore secche nelle controparole

sopravvivere poesia per poi morire appena sillaba

nell’incompiuta mai cominciata mentre una sfacciata clivia

non nasconde la sua bellezza…

(erano spine che bucavano ogni avverbio)

2011-07-23T00:35:00.004+02:00

C’erano spine e coralli sopra e sotto le lenzuola
“in Albania avevo una campagna, bukur” diceva Pietro
“e poi le orde, i pulitori…” quei giorni lungo le scelte
sui bordi dei vassoi e le parole attorcigliate alle dita

erano coralli e spine che tagliavano le labbra e bucavano
ogni avverbio, spine cristiane e punte rosa di cannoni

le linee del sale s’aprirono più tardi tutt’intorno alle finestre

(ishin gjëmba që shpojnë çdo ndajfolje)

Kishte gjëmba dhe korale lart dhe posht çarçafëve

“në Shqipëri kisha një fushë, e bukur” – thoshte Pietro

“dhe pastaj hordhitë, pastruesit…” ato ditë gjatë zgjidhjeve

mbi anën e tabakasë dhe fjalët e përdredhura me gishtat

ishin korale dhe gjëmba që prisnin buzët dhe shponin

çdo ndajfolje, gjëmba të krishtera dhe maja ngjyrë rosë të gypave

vizat e kripës u hapën më vonë gjithë përqark dritareve.

tr. di Anila Resuli

Audio in albanese dalla voce di A. Resuli

http://www.anilaresuli.com/wordpress/wp-content/uploads/2011/07/seb1.mp3

(il passo non ha tacchi)

2011-07-19T14:11:00.003+02:00

Nel riquadro in alto vicino al calice

ancora il battere del gelsomino in controcanto

le vie della sera vanno e vengono dietro i telai

nelle aggiustate stanze senza impulso e fa male

lo sciamare improvviso dei pensieri, fa male il vuoto

che attanaglia il passo e fa male il passo

perché ti stringe e non ha tacchi

e nascondersi nello spessore di un cielo zafferano

così compatto così malato così estraneo

(devo tornarci ogni giorno)

2011-07-19T14:02:00.002+02:00

non ci andavo da tempo ma le ginestre continuavano a crescere uguali

tra le pietre dell’indifferenza lungo le crepe della sciara

risaliamo gli inchiostri fino a trovare parole per poterci dire qualcosa ancora

-i capelli, son diversi, bianchi…-

ho accostato falsi e veri nei ricoveri della mente quando impazzivo per l’assenza

quando i fumi d’eucalipto s’addensavano dietro le sponde dei ricordi

oppure quando ridevo e ridevo dei surrealismi naif sbocciati dalle mani

-anche le spalle, sembrano incurvate…-

i girovaghi sorseggiano la vita a mezzi episodi per volta

circondandosi di varchi e muraglie per dare e trattenere

senza contare gli spiccioli che fanno della vita una continua attesa

-il sorriso, non c’è più sorriso…-

devo tornarci ogni giorno in quella radura dove posso incontrarti padre

e dirti -ma tu lo sai- del vuoto vuoto delle cavità illegittime

degli occhi bucati da un sole sfacciato che non si vuol mettere da parte

-e nemmeno voce…-

i calendari, come le ginestre, continuano a riempirsi di segni

ed i bambini cresciuti sono già altra miseria sulla strada

mentre una luna di stagno mi segue passo passo

(ci sono cocci di tradimento e vetro)

2011-07-19T13:45:00.003+02:00

ci sono cocci tutt’intorno -bisogna stare attenti-

di tradimento e vetro e labirinti mnemonici che sfibrano

le trame per secoli tessute

con la pancia vuota con i bassi soffitti empatici

cerchiamo tra le ossa un dolore e tra le dita quelle labbra

memorizzate dalle piccole intelligenze sparse sulla pelle

senza chiedere riscatti di sapori futuri che sanno di ieri

senza damaschi o pettini senza giumente o piccole schermaglie

notte satura di occhi, questa

(lo spessore della piazza rincorreva i numeri)

2011-07-19T13:39:00.003+02:00

-non mi sfiorava nemmeno l’altissima guglia

e lo spessore della piazza rincorreva i numeri-

i pori aperti all’oltraggio delle polveri

con un silenzio che è solo attesa

volevamo le nostre chimiche ormonali maturate

per l’evento straniero, le cene messicane

la lingua avventata inventata

l’amore il taxi les escargots

finimenti d’arricchimento per un palco vuoto

senza legni né quinte, solo diagrammi poi

con le mutande in mano

te ne andavi…

(è quando gli eventi mettono al muro gli uomini che si spiegano le ali degli angeli e appaiono dall’ordinario miracolo per mutare l’evento stesso in porta socchiusa o angolo inatteso o velo che conduce altrove)

2011-07-19T13:38:00.001+02:00

può essere che si riprenda l’esausto equilibrio

oppure si patteggi

una condominiale usura d’avambracci

prima che l’attesa diventi mela e poi peccato

si riapre nei trapassati il verbo dell’avere

e ciò che avemmo può darci la speranza

ma è quando gli eventi mettono al muro gli uomini che

appaiono i miracoli e gli angeli preparano percorsi

che conducono lontano dagl’ inquietanti secoli…

fisso un arazzo come se fosse il cielo

e fuori dalle dita solamente un gesto color limone

(il tempo logora i diamanti -pensa-)

2011-07-19T13:35:00.003+02:00

ci sono chiese incomprensibili tra le macerie

che soccorrono il decadimento dell’avere

durante l’avanzare delle spine

[la miglior vita è causa di disagio

varrebbe la pena rinunciare oppure

lottare per il luogo]

la corsa è ferma a gamba tesa dissero i prano(terapeuti)

contro ogni logica cinetica e le dita

sono troppo affusolate per intonazioni in sett’ottavi

[sarà sempre quella la questione di William

o i rimanenti spifferi hanno modificato anche

la follia]

ma il tempo logora i diamanti -pensa- che sarà mai un poeta

Controcanto (Com’è che tutto si ferma…)

2011-07-19T13:33:00.005+02:00

Com’è che tutto si ferma lungo i dintorni

lasciando libere le pagine dove fluiranno le catene di numeri

le sillabe da verificare e quelle consapevoli estensioni

che ci hanno allungato i corpi come fiumi, come venti

Solo di colori e suono, senza armadi, senza tappeti, solo di colori

Così ti vengo a prendere su ali preziose

per eleggerti primo mantice, prima goccia, prima

di ogni prima voce, per sentire il più inedito “ti voglio”

tra il clamore della polvere e il silenzio della stanza

Lascio tracce di sogni dentro me mani…

(che ti sia…)

2011-07-19T13:32:00.000+02:00

che ti sia d’aiuto la pioggia ed io, a parte,

che ti sia di gesto -almeno- complementare

o preferisci l’uniforme alla prospettiva.

[Una oquedad strana la tua opinione sui materassi

come nuvole sul tetto. Viaggianti.

Penso, il the marocchino

non va bene al bergamotto sarebbe meglio una intensa

amoreggiata in riva a un tavolo anche senza tovaglioli]

che ti sia d’esempio il dolore o la miseria

che ti sia riferimento di certezza

dove la grandezza è davvero grande

ed il piccolo sta sotto l’indice demagogico

Ma il capo, cosa dice il capo

Febbraio (# 4 del mattino)

2011-07-19T13:15:00.000+02:00

continuerà a finire come sempre questo febbraio
retroguardia della neve, con le guance stanche
di luci e coriandoli. Nulla penderà dalle cime né
dagli anulari quando cadranno gli ultimi ventotto

-Seguiamoci, amore, sulle rotte delle api, nei nettari golosi
del millefiori acceso aprendo varchi nelle cartapeste…
prendiamo le corde per tutte le giunture
luna e sole e poi ancora luna-

Verso le unghia s’aprono i compleanni, nei pacchetti d’ametista
e rose, senza dolcetti o…boschi di betulle
ma pece germogliata da freddi persistenti. Rincorre l’anatra
le linee dei canti nei cieli neutri di questo mezzogiorno

Vicini al silenzio dei rosmarini, già rossi in viso
noi, apriamo le finestre

Io ed io e tu nella mia mente

2010-03-20T15:26:00.006+01:00

Ma tu verrai, ancora luna spoglia
a seminarmi di rumori
di zoccoli e selvatici rifugi

Verrai nella mia mano
quando il ventre cercherà
la gloria dei seni
e gli occhi pieni d’ali

E già ti sento punta liquefatta
al dischiudersi dei lembi
ardita femmina del tigre

Dal collo al metatarso
infuria la tempesta
di lingua e pelle e gemito
rosa incarnata rosa!

Verrai soltanto senso
luna di latte e argento
transito di mani

che spostano villaggi
sotto le unghia cieche
Ah desiderio, fiume ricorrente
socchiusa palpebra

bisogno d’esser dentro
quel fuoco dilagante
io ed io e tu nella mia mente

Rosso sospiro adesso
di due in un cuore soltanto
che bosco di lame che usura
secche labbra che non reggono

bisbigli e s’apre la pergola
color vena e cielo
nel moto informe dell’attimo
animale

Bilanci

2010-03-19T01:25:00.003+01:00

Tu, noi
il seno, la spesa
forse il costume

Il giorno che si piega
altrimenti la sera

Interrogativi

2010-03-11T20:02:00.004+01:00

Guggenhein di New York

-guarda come sono equilibrate le masse-
dicevo indicandoti Paul Klee
-si percepisce l’armonia ai soli movimenti delle labbra-
dicevi ascoltandomi mentre ti leggevo Baudelaire

C’erano due strade, di cui una tua
l’altra solamente mia

Susan

2010-03-06T02:04:00.001+01:00

Era il selvatico, il tribale che mi portava sul tuo albero
L’ incolto furore gocciolava da ogni movimento nel tono
alto della tua passione, nel gesto, la parola, Susan

Dirò t’amavo e t’amavo davvero nerazzurro d’Africa
sorpresa ogni momento, nel caffelatte, nel pettinarmi
nell’avvolgermi di braccia e seno dietro le conchiglie quasi
flaccide del tigre innamorato e tu, cucciolo dagli artigli d’aquila
ti mostravi al cuore con tutte le tue eliche, succinta e attesa
come la sera alla finestra prima della sera

Era il chiaroscuro o forse le punte dei tuoi sguardi
a squarciare il buio col gemito d’amore, seme mai esposto
agli occhi ma antico dentro l’anima.

Nei tessuti delle favole s’intrecciavano le dive che moltiplicavi
ad ogni bacio regina d’alveare, nervo disteso della mia preghiera
alba e notte e nuovamente alba sotto le ciglia maliziose
Soccorrimi ché muoio di pazienza, quando sotto quei vestiti
fonde il bronzo e gelano correnti: Torna, nera dismisura
soccorrimi che di pazienza muoio

Leonor

2010-03-05T20:22:00.003+01:00

- Adesso dici che erano gialle le rose…-

Scansati dalle risacche, appesantiti dal sale
che rimaneva di noi, Leonor?
-nada- continuavi a dire, -tampoco el mar -

Ed io? tornavo a contare i giorni delle biciclette
quelli dei supermercati e dei Tai-jap, delle
mutande verdi nella doccia per quel gioco
che invadeva le scale o i taxi

Che rimaneva chica del Central Park, delle carote a mezzogiorno
di quella New York millenovecentonovantacinque
che ci impregnava del suo ferro e dei vapori
con i vagoni in senso opposto alla nostra corsa
dell’amore sulle terrazze, di noi
gli stessi delle scatole di carta che fiorivano
oltre le maniglie e le traduzioni arbitrarie

-Que pasa mi amor- e un attimo dopo eri un puntino
che perforava gli occhi

-Non andare via- dissi, ma tu continuavi a credere
che le rose fossero rosse ed io pure…

Dimmi

2010-03-02T18:50:00.004+01:00

Prendimi nel tema
disordinata lacrima e
cogli dall’impasto le distanze

Stringi

Bisbiglio peristaltico e
bacio d’uva matura
seno di rovere, compagna
d’altro cielo

camminatoio d’anima
lasciami passare…

Ti dico. Dimmi quando il giglio
spezza i bianchi
colore crudo della mia bocca

Dimmi

Carne mia

2010-03-02T18:46:00.002+01:00

Guardi. Io ti guardo che t’avvampi
seno di terra e acqua. Vaso

Sotto la gonna i sensi radunati

Preso d’assalto afferro il tono, a mez-
zocielo quasi volessi disgregare
le misure e il fondo

Dimmi. Ti dico t’amo giglio e carne
mia

Sono stanco...

2010-02-26T02:57:00.003+01:00

La raffineria di Sannazzaro

2010-02-22T21:04:00.011+01:00

Ero lì.
C’ero anch’io tra i fumi solfurei ed i camminatoi unti d’olio
A destra e a sinistra solo tubi e pompe, premesse al consumismo
e rari germogli nati per avvelenamento di cristalli frettolosi

Oltre la cortina, più in là degli occhi, nell’impalpabile memoria
dei numeri a venire, c’eri tu.

I rumori, le canzoni in media frequenza, le cinture di sicurezza
certo non profumavano di te. Intanto eri là con le tue mani
e tutto l’armamentario di sensi che mi avrebbe invaso.

E tu, chissà, guardavi dalla tua luna quegli strani movimenti
di gru e di braccia confusi dalle ciminiere e da un pulsare nuovo del cuore…
quanto ci siamo avvicinati per poi allontanarci e di nuovo sorprenderci vicini
e tutto questo solo per un veleno che nemmeno la raffineria di Sannazzaro
riusciva a processare?

Eppure, se di questo scrivo, t’amo ancora

Com’è fatta una poetessa?

2010-02-22T20:52:00.007+01:00

Com’è fatta una poetessa? Con tutti quegli occhi
che non si vedono, quei cuori nascosti dietro le parole
ed una reflex per cellula sempre in posizione…

E’ sostanza rarefatta sui gradini della sera
e compensa l’umano nei primitivi suoni

Senza riparo lungo la bufera, quindi,
una poetessa è sola!
"come le pizie cumane
io canto il dolore di tutti" (Alda Merini)

ed io che parlo con te, quindi, sono solo anch’io…
e poeta…!
e noi, noi…
quale sostanza ci avvinghia, dunque?
Di che amore è fatto il disprezzo d’ogni libertà
schiavi come siamo di noi, di te e di me
che da fuori della porta ci bussiamo inuditi?

La stazione di Lagonegro

2010-02-20T20:51:00.005+01:00

La stazione di Lagonegro ha tre occhi e un ombrello
e nessun tappeto rosso sopra o sotto il marciapiede

(Ho cercato ovunque una ragione per dire
- finiamola una buona volta con questo cuore -
perché ho dentro tutte le pietre e tutti i fiori, le colpe e tutti i canti.
Ma a che servono adesso che non ho un “dentro”
da svuotare o riempire?)

Racconta molto la Stazione di Lagonegro, confine di due menti
cambio di pensiero tra il sonnecchiante sei del mattino e
schifoso odore di caffè
ma non c’entrano i gerani , il macchinista, il freddo…

(Ti rubo un tempo nel tempo,
porto via qualche attimo per scansare la tristezza. Nulla più.)

Tutto quel grigiocadmio del cielo grava sui tetti come se volesse,
come se potesse violentare il mondo
o sono gli occhi lasciati sui divani volanti che vedono la parte bassa
dell’arcobaleno?
Non ci sono richiami nelle scritte sui muri o negli alberi dei “ti amo”
nati morti per arricchimento e constatazione

(Dimenticanza. Oh nume! lasciami pensare che sono ancora vivo
nel mio bell’inferno, seppur senza cavallo e dama nella torre.
Che sia una parola, menzogna o no, a darmi la speranza.)

La stazione di Lagonegro ha un ombrello e tre occhi
e mi spia.

Sono stato a Mosca

2010-02-19T11:07:00.005+01:00

Sono stato a Mosca ed era freddo

Come voi, anch’io curiosavo tra le gemme espressione di un tempo
o da sotto le cupole di questi santi amati a metà
ma c’era un profumo di ampio, di lontano,
di vero, perché sofferto, perché a lungo emanato e mai respirato
che insinuava l’importanza del vivere, il ruolo!

Sono stato a Mosca,
a partire da Tallin dove il blu è altra cosa
dove sul treno
l’uomo magro porta il the sul vassoio d’argento…ed un violino nell’aria…
e mille cartoline correvano la fuori, mille sogni e mille desideri.
Ed il profumo, ancora, di una spezia che sta nel cuore di quei russi,
in quelle donne color Matisse, in quel bianco che non è solo neve

A Mosca sono stato ed era forte il senso di Cecov
la smania di Esenin, il dolore di Lila; giravano tra le insegne
di Armani e le birre giovani di Nikol’skaya ulitsa
o tra le ambre della Neva. Era freddo
e una fiamma d’arsenico mi serrava la gola
quando sono stato a Mosca

Sopra il cielo

2010-02-19T11:05:00.004+01:00

in questo cielo sotto casa dove si radunano gli anni persi
nei filtri ormai vinti dalla consapevolezza, i banchetti divorati dalle
amanti per cambiare
e i soliloqui che rotolano cotoni
in questo sotto casa che mai scolora si
abbeverano le illusioni

I morti stanno sopra i tetti, antenne vigili, in un cielo
condominiale a circuito chiuso e da li tentano
ingressi onirici per quotidiane profezie

Nemmeno gli occhi lunghi sfuggono le giostre
che incastrano nel vuoto
quel pensiero oltre l’uomo, quelle simmetrie di sassi
qualche piano sopra il cielo

Marta ha preso un libro

2010-02-19T11:04:00.006+01:00

Marta ha preso un libro
-era l’ultimo all’edicola, è fortunata Marta -
parla di storie di mani contadine, mi parla di riflussi
e negazioni, rughe avvolte in carta grezza e figli morti
di sifilide
Racconta, Marta, delle prospettive usurate in lento scorrere
della protagonista con deodorante fumo di castagno
e pane tra le dita,
del persistente odore d’orzo la mattina, del miele di carrubo e
i suoi antibiotici. Strani i concetti del “servire” confuso dono
matriarcale che alza lo sgabello del maschio seminante
a ruolo di monarca, corona in plastica e posto a capotavola.
Salta il mistero mariano -ci tornerà più tardi- racchiuso nell’icona
ma sparso dappertutto come talco o semi di basilico novello.

Gira la ruota e gira la sostanza dell’effimero riguardo,
settant’anni nello schiocco delle dita, dalla romana frusta all’obice,
dall’omeopata al cobalto, rimane il seme miracolo immutato.
È veramente un discorso nobile quello che dice:
“Ciò che la vita promette a noi, sia la promessa che noi onoriamo alla vita!”
( Friedrich Nietzsche)
Ed è li che s’imbocca la distanza. nella promessa per scarsa visuale:
oltre la siepe non c’importa!
Marta lo sa e salta sulle cime senza curarsi del sangue sotto l’ unghia

Febbraio (2)

2010-02-19T11:02:00.003+01:00

Febbraio stecca negli acuti e rimpicciolisce i sogni
rimettendo in gioco la memoria, quella senza scrupoli,
con le mani in tasca e nessuna remora

I ti amo cancellano i ti amo con spugnette appese al collo
da sempre
lungo i salti con rimbalzo degli amori più infiniti…
e Febbraio stecca negli acuti e raggomitola le spalle - finto serio
che sa di fritto - e non si cura della solitudine.

Nunzia piangeva, era Febbraio sotto i limoni e i bagnasciuga
e nessuno ricorda il perché
Altro rimase, altro passò come il tempo che sparisce

Febbraio

2010-02-19T11:00:00.003+01:00

Febbraio passa sulle rive come un piccolo
vento che non piega i vetri dove muoiono le falene e gli entusiasmi
del ragazzo sempreverde. Vibra dei fuochi di S. Agata e delle illusioni
senza armonie dei percorsi malandati
come quegli occhi senza più colore, come le punte dei combattimenti.
Ah se ci fosse spazio prima del debito d’aprile, se ci fosse luna
senza cosce bianche o secchi melograni
per lasciare con fierezza ogni garanzia e anche tu, Leda viola e
lacci, a rimandarmi scolaretto ‘61, sui nuovi libri… nuovi libri…

Nessuna risposta in quegli intonaci, solo graffi e cenci
e piccole, molto piccole gemme incastonate
nell’avorio della dignità, palandrana che ci copre appena, che non sfugge
ai principi della concorrenza,
della geniale sopravvivenza.

A febbraio il circolare s’apre a tutte le risacche
e rientra il tempo gravido d’incompreso vero amore

Remissione

2010-02-19T10:58:00.002+01:00

Le tue mani, mi somigliano

Abluzione maggiore

2010-02-19T10:55:00.002+01:00

Sorreggimi acqua
fino al prossimo incontro.

Stanchezza

2010-02-19T10:54:00.001+01:00

Se venisse il vento
sotto queste ali,
se venisse il vento…

Retroversione?

2010-02-19T10:51:00.000+01:00

Accenno ombreggiato ai lati
di un mezzo trascinante
gli alambicchi vuoti
verso la palude

Il verso distillato cronaca
implode nel barcone
del milionario inquisito
fermo restando il sole

Vorrei capire ancora le risaie
ma le mediatiche culture m’insabbiano
tra un premier televenditore
e un Cesarone…

Saranno vecchi calendari
a dare senso al giorno
o i guardiani delle stelle
vomiteranno fuoco

sull’inquinato virus?
Ecce homo sapiens sapiens
e Brook Logan si risposa
con l’ex marito

Panorama con ponte

2010-02-19T10:50:00.000+01:00

è una luna immobile che centra l’obbiettivo
affrettandone la corsa sulle scale della notte

I sentimenti ibridi non hanno semi
e le salite si nutrono di scarpe
lasciando solo piccole schegge negli occhi
e le fastidiose luci di Lexinton avenue

Vieni avanti principe rosargento
che dal seminterrato maschio ti chiamano
i feroci caimani non ancora assolti
e travestiti da cenerentole puttane
senza fede ma con la prenditutto-card

Una fuga non risolve e fa crescere le somiglianze…
a che serviranno ancora i mille barattoli di lacrime
con tanto di etichetta e data
non era meglio una collezione di mutande?

e adesso mangia pure quell’aurora
così artica e indossa la vela esausta
ma quando il binario che ti attorciglia le viscere
si rizzerà in piedi dovrai togliere i lacci
e cercare la tua Africa e li il tuo albero
ormai vecchio di quarantamila anni
con abissi nelle rughe e ceneri per fronde

De(s)pressione

2010-02-19T10:46:00.001+01:00

- Assommiamoci
alle sparse reliquie
degli amori morti
e del prodigioso calice
facciamone
scodella per i gatti -

Cada l’impero
del settemani stanco

(una la mangiò per uno scambio
ma tenne la sinistra)

e cada pure il mondo…

Già sono altrove:

faccia di cane lui
e lei faccia quel che vuole

- Con l’unica guancia rimasta
affronterò l’afelio e li
anche con polveri di precedenti
riprenderò l’impasto
nei nuovi cicli, non più nuovi
di una vecchia prefica… -

Reintegrazione del niente

2010-02-19T10:38:00.002+01:00

tutum tutum
tutum tutum

veloce sotto le luci
il treno fugge
verso il riscontro

tutum tutum

si armonizzano per simpatia
rumori e battito
tutum
cardiorotaia ferro-spugnosa
tutum
veloce sotto le luci
un bla - bla - bla
tonfo, sasso, orecchio,
- per carità - tutum

tutum tutum

Invasione dell’ipotalamo
con micro devastazioni periferiche
estese al sentimento medio…
Dio quant’eri bella
lenta sopra le luci
diagnosticata “tu”
l’insieme disgregato dell’incognita
tutum tutum
decadimento proto semantico
del più semplice bbbbalbettare
senza più respiro da dare
né calendule post oniriche
confuse girandole tutum
senza mani

tutum tutum

Operiamo il transito
dal cobalto al chiodo
senza intermedie illusioni
- dritto al cuore, dritto al cuore -
tutum o elusioni? tutum?

Batti ancora processore quantico
sulla “vetta della torre antica”
saccheggiata e senza luna
per quel fiume di tutum
parole senza spine

tutum tutum
tutum tutum

- Firenze, stazione di Firenze -
- Qualcosa da dormire, per favore! -

tutum
tu tu m

Quantica elusiva (variante)

2009-04-10T18:00:00.002+02:00

Cosa afferri, cosa spingi
nell’aria della tua danza
dove siamo,

- cosa afferri -

legati a quale musica,

- cosa spingi -

in che amplesso,
con quale corpo-groviglio,
con che mani.

- cosa spingi -
- cosa afferri -

In quali sensi sei entrata
sesti, settimi, mentre cammini
nel mio giardino di sedie

Cosa afferri, cosa…spingi

come una artista che recita
le parti senza virgole

Piegàti al tocco

2008-10-19T18:37:00.008+02:00

Tendiamo le braccia al quadrifoglio

ed il coro muto degli umori
cantiamoci negli scivoli risolti.
Somigliamoci nelle assonanze
ritmiche del senso ancestrale.

Curvi sulle esse, piegàti al tocco
dei tasti-vertigine che ci impregnano
di inequivocabili bisbigli,
affondiamoci le armi fino
a lacerarci l'anima d'amore

sintesi

2008-10-19T18:29:00.001+02:00

Solo io, alle due, sul web, di ritorno.

Riflessione #2 (dell’ignoranza volontaria)

2008-09-30T16:04:00.001+02:00

Rimbommmmbo di suoni nell’officina
dell’orecchio interno 2 sc A per arrivare
al medio pensiero Esami di strada nei
distributori automatici di tutto
una pressione promosso
due prrreesssssioni rimandato
tre prrrrrrrrreeeeessssssiiiiiooooniii
al patibolo dei martiri del numero
tanto rinasceranno con lettera di raccomandazione

Riflessione #1 (del frigo)

2008-09-30T12:52:00.001+02:00

Disarticola parole spazio
scende filo sottile con espansione interna
e dinamica fila di foglietti adesivi
gemme del frigo madre-metallo
codici di comunicazioni virtu-ali
e volano volano volano...

Barattoli di parole omogeneizzate
e la sottoveste diventa grembo
Aderire indispensabile est